Dernière ligne droite pour finir cette année si particulière...

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Plusieurs abandons de lecture malgré mon insistance

Premier abandon : 

« Je suis génial. » Cette fois-ci, Tom est certain d'avoir élucidé le meurtre de Saldon, l'Américain dont il s'est servi pour s'introduire auprès Gaylor. Gaylor le magnifique, le consacré, le peintre chéri du XXesiècle... On n'approche pas facilement Gaylor, et l'invitation à cette soirée mondaine dénichée par Saldon avait été l'occasion rêvée de se glisser près de lui. Tom se l'était juré : il soumettrait ses toiles au maître.
Mais voilà, une fois dans la place, Tom s'était montré au-dessous de tout : non seulement il n'avait pas adressé la parole à Gaylor, mais pire encore, en s'introduisant comme un voleur dans le bureau du grand homme, il était tombé sur le cadavre... 
Pauvre Tom ! Il n'est quelquefois pas facile d'être génial...
Surtout lorsque la police est persuadée de votre culpabilité !

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Second abandon :

Recueil de nouvelles 

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Un crime sordide vient troubler la quiétude huppée de Paragon Walk. Tandis que l'inspecteur Pitt, chargé de l'affaire, se heurte à l'hostilité et au mutisme des résidents du quartier, son épouse Charlotte, assistée de sa sœur Emily, la charmante Lady Ashworth, ne se laisse pas intimider par cette omerta de classe. De garden-parties en soirées, elles font tomber un à un les masques de l'élite. Les façades respectables de Paragon Walk se lézarderont peu à peu pour exposer à cet infaillible trio de détectives leurs inavouables secrets et mensonges. 

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Ne vous embêtez pas à répondre, il fallait simplement que je capte votre attention. À défaut de pouvoir me mettre nue en couverture, j'ai pensé que cette phrase d'accroche soulèverait votre curiosité. En réalité, la question qu'il faut que vous vous posiez c'est: "387 jours de quoi ?"

Si vous aviez ouvert ce livre, vous l'auriez su dès la première ligne. Mais vous avez préféré le retourner. J'aime. C'est justement ça, d'ailleurs, qui ne m'était pas arrivé depuis longtemps. Mais faire retourner. Depuis 387 jours justement.

Je m'appelle Mary Bridgestone, j'ai 31 ans, je suis sexologue et je n'ai pas eu de rapports depuis 387 jours. Vous pouvez vous dire que c'est un comble, pour une pro: ça ne l'est pas, c'est simplement la vie. Ma vie. Et je vous la raconte dans ce livre.

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Commencé mais pas fini

Dans la lignée de La Vérité sur l'affaire Harry Quebert, un premier roman noir d'une grande finesse psychologique ; une réflexion grinçante sur la bonne société puritaine américaine, qui, sous la perfection de ses apparences, cache une obsession névrotique pour l'innocence de la jeunesse.

La communauté de Wrenton, dans le Maine, est sous le choc : le corps de Jenny Kennedy, reine de beauté de treize ans, vient d'être retrouvé à l'orée des bois, dans une chemise de nuit rose, un bouquet de fleurs à la main.
Le coupable ? Tous désignent un garçon simplet, fervent amateur de concours de miss.

Seule Virginia, la demi-sœur de la victime, récuse cet avis. Si elle détestait sa cadette presque autant qu'elle déteste la famille parfaite recomposée par son père, elle n'en connaissait pas moins les secrets troubles de la belle adolescente. Des secrets qui les unissaient malgré elles...

Pourquoi remuer le passé quand tout le monde semble s'accorder sur un coupable ? Pourquoi prendre le risque de souffrir, encore ?

Mais Virginia veut savoir. À tout prix. Quitte à révéler le vice sous la blancheur des façades à bardeaux blancs de ce village paisible. Quitte à pénétrer sur le terrain de chasse du plus terrible des prédateurs...